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Meine Flitterwochen mit dieser Stadt hatten gerade erst begonnen. Nach und nach verliebte ich mich in die bunten Fassaden, die staubige Hitze, die heimeligen Gassen. Und auch die Leute sind so geworden, wie ich es geplant hatte: Sie haben schnell geredet, gewürgt, viel gelächelt, gutmütig und meinen Namen falsch wiederholt. Dunkelhäutig und schwarzäugig – fast alle, nur fast.

… Er hatte völlig weiße, ungebräunte Haut und kornblumenblaue Augen. Diese seltsame Diskrepanz zwischen seinem Aussehen und dem Rest von ihm – die Manierismen, die Sprache, die er sprach, der Jähzorn, den er besaß – nahm mich mit. Ihre und gleichzeitig die einer anderen Person. Wir trafen uns jeden Tag in El Libertador: Wir gingen spazieren und stritten uns über etwas, fotografierten die Straßen, Schilder, Laternen mit einem wunderschönen orangefarbenen Licht.

Heute ist es besonders stickig. Durstig, aber in der Siesta scheint die Stadt ausgestorben zu sein – mitsamt Shops und Bars. Er lacht über meine gespielte Verzweiflung. Pobre nina! Nichts, es gibt ein kleines Café um die Ecke. Geschlossen, aber in diesem Stadtteil kennt jeder jeden. Ein paar Minuten und ich habe einen glänzenden Schlüssel in der Hand.

Die Jalousien sind nur halb geschlossen, und nach der Hitze der Straße scheint es hier dunkel zu sein, wie in einem Brunnen. Komplizierte Fliesen auf dem Boden, einfache Holztische, Schwarz-Weiß-Fotografien einer Schönheit, die wie Ima Sumac aussieht. Gemütlich. Er reicht mir eine Flasche, die zweite nimmt er selbst – gibt es etwas Begehrenswerteres auf der Welt als Wasser? Wir trinken in einem Rennen, so hastig, dass Rinnsale über unsere Kinn laufen, lachend und Tropfen mit nassen Fingern abschüttelnd. Aber jetzt ist meine Flasche leer, und mit dem Wasser scheine ich die richtigen Worte getrunken zu haben.

Das Auto fuhr endlos und störte den heißen Asphalt. Es ist seltsam, ich hatte es vorher nicht bemerkt, aber die Mulde an seinem Hals ist so gemacht, dass sich meine Lippen darin wohlfühlen. Millionen von Kilometern und Stunden, Geschichten und Gedanken von mir, hat sich jemand darum gekümmert, ihm genau so ein Loch an einer sauberen, weißen Kehle zu bescheren. Ich trete näher. Es wird kein Hotel geben und keine steifen, gestärkten Laken; jetzt und hier.

Alles läuft so gut, dass ich zwischendurch seufze, wie nach langen Tränen. Ich dachte, diese zärtliche Leidenschaft, die in alten Liedern besungen wird, existiert nicht. Zerrissene Kleidung, Wut, Druck und Kraft. Welpenstreicheln, in denen man schwimmt, wie in warmer Milch. Kopf oder Zahl. Wähle eins. Und jetzt stellte sich heraus, dass es keine Notwendigkeit gab, sich zu entscheiden: Seine Hände sind fest gedrückt, bis sie verletzt sind, aber die leichten Lippen, die von Ohr zu Hals gleiten, sind makellos zart.

Das Kleid zerknittert tagsüber und klebt auf der Haut. Ich mag es, dass es den schweren Stoff ganz langsam, erwartungsvoll strafft – so wird eine besonders beliebte Delikatesse ausgepackt. Er fährt mit seinen Handflächen von oben nach unten, studiert und wiederholt den Pfad mit seinem Mund. Hals, Schlüsselbein, Schultern, Brust, Bauch – es scheint, dass diese Küsse wie Amulette liegen: Wo seine Lippen vorbeigingen, ist mein Körper sicher.

Langsam schiebt er mich zum Tisch, dreht mich mit dem Rücken zu ihm herum und sinkt zu Boden. Als sich meine Arme fest um meine Knöchel legen, streicht eine scharfe, schlangenartige Zunge in winzigen Kreisen unter meinen Knien. Ich weiß eher als dass ich fühle, dass er meine Unterwäsche auszieht. Die wehrlose Unterseite der Schenkel, die Falten, wo sich die Haut von gewöhnlich erst in Samt verwandelt, dann in glitschig, süß, und ich spüre schon seinen Atem dort, komm schon, noch ein bisschen, bitte, bitte, beeile dich … Hier ist es Ist. Lippe zu Lippe. Ich friere. Andere machten alles anders, schüchtern und unangemessen mit der Zungenspitze berührend. Und dieser trinkt mich einfach wie eine reife Wassermelone. Gierig, in großen Schlucken, ohne einen Tropfen zu verpassen. Ich klammere mich verzweifelt an die Tischkante, um nicht zu fallen, denn bei jeder Saugbewegung, jeder Berührung seiner Zunge werden meine Beine schwächer. Im Inneren entwindet sich eine kleine stechende Spirale, wächst, wächst schneller, füllt, überwindet, hüllt vollständig ein und zerbricht schließlich in Tausende von Fragmenten. Während sie sich glückselig und sanft wie Schneeflocken in den Ecken meines Körpers niederlassen, treten ungeduldige Finger ein und strecken sich, bereiten sich auf das zweite und wichtigste Geheimnis vor.

Viel, viel Feuchtigkeit. Ich drehe mich nicht um, aber ich weiß, dass er stolz und ein wenig spöttisch lächelt, das ewige männliche Lächeln, die ewige Regel, die ihm sagt, dass er meine Lust seiner eigenen vorausgehen soll. Die Gürtelschnalle klapperte. Dem sanften, anhaltenden Druck gehorchend, lege ich mich mit der Brust auf den Tisch und spüre das sonnengetränkte Holz mit meiner ganzen Haut. Seine Handflächen bedecken meine. Was für glatte, glatte Handgelenke. Wenn ein Mann wirklich gutaussehend ist, ist er überall gutaussehend.

Leicht und schonend – so schmilzt Öl, verdunstet Wasser – tritt aber kraftvoll ein, drückt die nassen Scheiben auseinander. Noch tiefer. Enge, platzende Stöße, eine fein dosierte Mischung aus Schmerz und Lust.

– Es schmerzt?

– Poko. – Ein kurzes Fremdwort zerplatzt wie eine Seifenblase.

Er seufzt heiser, seine Hand taucht nach vorn und nach unten, wo unsere Körper verbunden sind, streichelt, beruhigt, und bald ist nichts mehr übrig als das Pochen des Blutes in den Ohren. Das Pulsieren steigt und fällt wie eine Flut – zwei Wellen vorwärts, eine zurück, wird stärker, hinter meinen geschlossenen Augen, auf der Innenseite der Augenlider, flackern farbige Punkte, aus denen langsam die Stadt auftaucht, die Hitze und sein lachendes Gesicht. Ich balanciere ganz oben und kann wahrscheinlich länger bleiben, aber der magische, unkontrollierbare Puls wird schneller und mit dem letzten Schlag drückt er mich irgendwo hin, löst die Schwerkraft auf.

Gleich darauf schwimmt er hinter mir her. Gemessen an unserem gemeinsamen Atem schmelzen die klebrigen Sekunden immer noch, und jetzt müssen wir Tropfen für Tropfen zurückgehen und uns wie ein Pflaster von der Seele eines anderen losreißen. Nicht, komm nicht raus, ich bin jetzt leer. Er beugt sich vor und streicht mir vorsichtig eine Strähne schweißnassen Haares aus dem Nacken. Geschickt und hart beißt es zu, und der Schmerz, der durch den Körper läuft, verursacht den letzten warmen Blitz zwischen den Beinen. Nur eine Stunde endloser Sommer. Ich öffne meine Augen. Der Schatten der Jalousien fällt in Streifen auf die Wand und schneidet ihr vages und träumerisches Lächeln aus dem Gesicht der schwarz-weißen Schönheit.

Die Siesta ist vorbei. Es kam ein guter Abend, weil es morgen war, und wieder ein Tag, und ein schlechter Abend, weil es kein Morgen mehr gab, ein tintenschwarzes Zwielicht, eine Straße, einen Himmel, Wolken, ein Haus, schnell schwindende Vorräte an venezolanischem Kaffee. Die Bissspur blieb noch zwei Wochen bei mir, verschwand dann aber.